جيسيكا حبشي
كنتُ دائماً أتذمّر من المشاوير الطّويلة الى القاع، بلدتي، وموطن نصفي، تلك القرية التي وُلدت وترعرت فيها والدتي. ثلاث ساعات مدّة الطّريق من منزلنا الى القرية المُتاخمة للحدود السّوريّة. "لمَ ليست فاريّا قريتي؟" كنت أسأل والديّ وأنا طفلة. "إنّها أقرب وأجمل". لطالما ردّدتُ على مسمعهما.
أن تكون بقاعيّاً، يعني أنّك من أرضٍ تُرابها أحمرَ. والاحمر لون الدّم والثّورات، لون أولئك الذين يتّصفون بالحزم والشّجاعة. أن تكون بقاعيّاً يعني أن جدّك، وبكلّ فخرٍ فلاّحٌ حوّل أرضه الى قوتٍ ليُطعم صغاره، إمتهن حراثة الارض نهاراً، ودأب على السّهر حتى الفجر لحراستها.
أن تكون بقاعيّاً، يعني أنّ جدّتك تهوى تخزين المونة صيفاً، لتوزّعها في الشّتاء على كلّ امرءٍ داس عتبة بابها. أن تكون بقاعيّاً، يعني أنّ شمسك تغيبُ وراء جبال السّلسلة، هناك حيث تسدلُ مع مغيبها هموم نهارك، وشجون قلبك. أن تكون بقاعيّاً يعني أيضاً أنّك إبن السّهل والجبل على حدٍّ سوّاء. السّهل يُعلّمك الانحاء والتّواضع أمام البركة والخير، أمّا من الجبال، وعن تلالها فقط، تشمخُ رأسك فخراً ورجوليّة.
لطالما عشنا، نحن أبناء البقاع، في حمى السّلسلتين الشّرقيّة والغربيّة، وتحت ظلّ الربّ. مسيحيّون جاورونا المُسلمين، شيعة وسنّة، حمينا بعضنا البعض في أحلك الحوادث، تشاركنا اللّقمة واللّكنة، ولم نرسم حدوداً بيننا سوى بالزّرع.
بقاعُنا لن يكون يوماً ملجأ للارهابيّين ولو أنه كان فراشاً ضخماً للاجئين، وجبالنا لن تُصبح يوماً مرتعاً للتّكفيريّين، ولو أنّهم لامسوا سفوحها. مضيافون نحن نعم، ولكن للضّيافة حدود، يرسمها أمننا وسلامتنا. طيّبون نحن نعم، ولكن للطّيبة أحكامها.
أن تكون من البقاع، عظمةٌ تبلغ ذروتها في أصعب الظّروف، وأن تكون من القاع، مفخرةٌ، لن يدركَ معناها نزلاء الكهوف. الطّريقُ الى القاع طويلةٌ، لكنّ لحظة الوصول إليها لطالما كانت نعمةً لنا، ورهاناً لهم، إن ربحوه... وجدوا فيها مقبرتهم!
